Perdonateme, ma oggi entro subbito ner vivo der discorso. Gnente preamboli, gnente ‘ntroduzioni. ‘A questione è seria e va affrontata de petto, senza giracce ‘ntorno.
La matina ‘a ggente NUN DEVONO PARLA’! Quanto cazzo ce vole a capillo?! Nun è difficile: NUN-DOVETE-DA-PARLA’! O perlomeno, se ‘a comunicazione è davero ‘na questione de vita o de morte, che te lascino armeno bere er primo caffè. Che te permettano de prenne contatto cor monno, co’ te stesso, cor cervello tuo che stenta a mettese ‘n moto. Devi capì chi sei, da dò vieni e che fai a sto monno, prima! Perché nun vojono scenne a compromessi co’ la tua deficienza mentale mattutina?
E a maggior raggione si se tratta de ‘n luneddì. Er luneddì nun bisognerebbe popo parlà pe’ gnente, figurasse a’e 7 o a’e 8 de matina. Devi solo soffrì, quanno che te sveji, a pensà che t’aspettana ‘na settimana a lavoro, o all’università, o a scola… Anzi, ve dirò deppiù: er lunedì nun bisognerebbe popo esiste; uno dovrebbe dormì daa domenicassera fin’ar marteddì, armeno t’arzi più ben disposto verso la settimana, vòi mette? ‘Ntanto ‘n giorno, er primo, l’hai zompato de netto: m’hai detto gnente…!
La donna tua, per esempio. No, ve prego, parlamone, perché io lo so che è ‘n probblema pure tuo.
Appena se sveja, er luneddì (ma pure l’antri ggiorni, eh…), parte co’ certi flussi de coscienza orali che stenderebbero puro Tyson. Te tartassa mentre sei a’e corde, te corpisce co’ dei velocissimi “oggi mi accompagni in palestra?”, “stasera a cena potremmo ordinare dal cinese”, “ieri ho rincontrato Gianna, la mia ex compagna di università: Dio, quant’è diventata chiatta!” e “dovremmo spostare quella poltrona in salotto”. Bam-bam-bam, bam-bam-bam. Combo che, complice er risvejo tuo a di’ poco lento, rischiano de fatte piombà ‘n coma. Lei ancora nun ha capito che la matina tu nun recepisci, nun comprendi, nun ascorti. Te limiti a socchiude l’occhi, magari annuisci pure, ma er cervello tuo nun c’è, vaga pe’ i castelli incantati dell’ Altrove. Nun è ancora tornato sulla Tera. Perché –nun ce crederai, ma è così- invece ci stanno gente che, alle 6, o alle 7, so’ sveglie! Attive, viggili, recepiscono i messaggi che arivano dall’esterno. Capiscono, riescono a intavolà ‘na conversazione. Deppiù: SENTONO ER BISOGNO d’intavolanne una!
Aaaahh, che Dio li furmini! Che possano brucia’ all’Inferno tra indicibili sofferenze!
Lei, la donna tua, è così. Lei è una de loro. Sì, fa parte daa setta degli SS: gli Svegli Subito.
-Oggi quando stacchi da lavoro t’aricordi de passa’ a prenne er detersivo pe la lavastovije, amò?-.
Alle sette e ‘n quarto de matina, too dice! La sveja è sonata da dieci minuti e lei è già ‘n piedi, scattante, che zompetta daa cucina ar bagno, dar bagno aa camera da letto: fa ‘r caffè, se lava, se trucca, stenne i panni, organizza ‘n tavolo tecnico dell’ ONU, vende sei mijardi d’azioni de Goldman Sachs e ne compra settecentomila de Google ottenendo ‘n guadagno netto de tre milioni di euro, scrive ‘na tesi de dottorato sulle centrali idroelettriche e c’ha persino tempo di scrivete ‘n promemoria su un post-it che attaccherà sur frigorifero prima d’usci’.
Post-it che tu, ovviamente, nun vedrai.
Perché mentre lei porta a termine l’elenco d’attività appena citate tu, che alle 7 e un quarto sei er perfetto mix tra Bukowski doppo ‘na sbronza clamorosa e ‘na medusa, te sei a malapena arzato dal letto. Cioè, diciamo che te sei arzato NEL letto. Te sei tirato su, ma ancora nun sei ‘n grado di reggete ‘n piedi e percore er tragitto de du metri e mezzo che te porterà ar bagno. Anche perché a ostacola’ er breve percorso interviene spesso ‘o stipite daa porta che, essendote infinitamente affezzionato, ogni santissima matina ce tiene a parartese davanti. Stonc! Ormai è diventato ‘n rituale: se nun ce sbatti ‘r naso, la giornata nun decolla.
Popo quann’entri ‘n bagno, lei te saluta cor canonico: -Ciao, tesò! Ti ho attaccato un post-it sul frigo per ricordarti del detersivo-.
-Ok, ciao-.
-Ah, me raccomanno: LE CHIAVI!-.
Le chiavi! Cristo santo, manco tu madre te ricorda più de prenne ‘e chiavi prima d’uscì. C’hai trent’anni, mica tredici!
-Sì, sì, sì, ok-.
Taji corto, perché sei alle prese co’n probblema ben più serio. Un probblema anatomico, principarmente, ma per certi versi anche geometrico: roba che c’ha a che fa’ co’ angoli retti, o acuti, a seconda dell’individuo, gravità, fisica quantistica, relatività. Euclide, Pitagora, Newton, Einstein hanno affrontato rompicapi che parevano irisorvibbili, ma che nei fatti poi nun se so’ dimostrati tali. Perché cazzo nun avete sviluppato ‘na regola, ‘na formula, ‘na costante, un quarche cazzo de pi greco che permetta all’omo de spegne l’erezione mattutina?!
Ditemelo, perché? Perché ve sete concentrati su questioni così secondarie, quanno l’intera umanità maschile se trovava a dovè affronta’ vicende così spinose?! Sì, perché da ‘na parte è bello, soprattutto er sabbato o la domenica, quanno pòi rimane’ a letto con lei a oltranza… allora sì, che benedici quer dono divino! Allora sì che te sveji volentieri e sei ‘n grado d’intenne e de volè! Ma durante er resto daa settimana… ahò… è ‘na traggedia, dimoselo. Come…? Cioè, vojo dì… come fai? Nun pòi aspetta’ che te passi, perché rischi d’arimanè lì fino a mezzogiorno. Nun pòi manco falla contro er muro, sarebbe disdicevole. Ecco perché te sei ritrovato costretto, tuo margrado, a ingegnatte pe’ ‘na soluzione, la più drastica de tutte, quella che finisce de rovinatte la giornata appena iniziata: dieci secondi sotto la doccia ghiacciata. Vojo vedè se ‘ o ritrovi, poi!
Nello stesso tempo che lei impiega pe’ fa’ tutto quer popò de robba (circa venticinque minuti: ma come cazzo fa?!), tu: bevi er caffè, te dai ‘na lavata –molto sommaria- e te vesti. Quanno che te renni conto, cor cervello ancora a mezzo servizio, che c’hai ‘n ritardo bibblico, te fionni fori de casa, sbattenno la porta co’ ‘na violenza tale da svejà puro la signora Ferrazza, la novantasettenne sorda come ‘na campana che abbita tre piani sopra il tuo.
Daje, forse riesci a esse a lavoro pe’ le nove, niente panico!
LE CHIAVI, CAZZOOOO!
Lorenzo Latini
Giornalista per vocazione, scrittore per necessità dell’anima, sognatore di universi paralleli, non ha mai ceduto alla realtà. Nostalgico all’ultimo stadio, posseduto dal “Sehnsucht” Romantico, pessimista cosmico e permaloso cronico; ritiene che i Rolling Stones, la Roma e la pastasciutta siano le cose fondamentali per cui valga la pena vivere.
