Che tanto lo so. Voi voreste sape’ si so’ riuscito a uscì dar manicomio. Che poi loro manco ‘o chiamano “manicomio”, dicheno “ospedale psichiatrico”, ma ‘nsomma…’a sostanza resta quella. Ebbene…(…rullo de tamburi….)
No, sto ancora qua. Li mortacci loro, me riempiono pure de pilloline tutte colorate. Me dovrebbero seda’, secondo er parere loro, ma mica funzionano. Però ieri ho passato ‘a serata a parla’ co’ Elvis. E’ vivo, ‘o sapevate? Comunque. Devo dì che qua drento mica me trovo poi così male: me faccio l’affari mia, nun do guaio a nessuno, e soprattutto c’ho ‘na cifra de tempo pe’ riflette, pensà e da’ libbero sfogo a’a mente, che galoppa libera come un cavallo nelle verdi praterie quando… Vabbè, sto a divaga’, scusate.
E tra l’antre cose, comincio puro a fa’ amicizia co’ ‘n po’ de ggente che, come me, è costretta a sta’ qua drento. Come per esempio Armando, detto “Clic”. ‘O chiamiamo così per via der fatto che c’ha ‘a fissa dee foto. E’ ossessionato, ma a livelli che nun ve potete manco ‘mmagginà, robba che nun pòi sta’ tranquillo manco sulla tazza der cesso, pe’ paura che da quarche parte sarti fòri lui pe’ scattatte ‘na foto.
Mò, come terapia, a Armando j’hanno detto che nun pò fa’ più de ‘na foto ar giorno. Che pe’ lui è ‘na tortura immane, come se a me me dicessero: “Pòi magna’ UN Pan di Stelle ar giorno”. Robba da uscì fòri de testa, Robba da uscì fòri de testa, pe’ chi è abituato a magnassene sì uno, ma ar minuto. Però vedello guardasse ‘ntorno, a’a ricerca dell’obiettivo più ‘nteressante da ritrarre, vedello ‘nquadrà l’ucelletti, l’arberi, la fontana e soprattutto le cosce d’una dee ‘nfermiere, m’ha fatto capì quanto Armando ami la fotografia. E, de contro, m’ha fatto pensa’ a ‘na razzaccia che sta all’antipodi, rispetto a lui: i “fotografi” instragramofili.
-Ce l’hai Instagram?-.
-No, grazie: preferisco vive-.
Instagra. Du’ anni fa nun sapevo manco che era. Mò si nun cell’hai pare che sei er peggio sfigato de ‘sto monno ‘nfame.
-Non hai Instagram?! DAVVEEERO???-.
Se, davero. Mica t’ho detto che ieri ho giocato a briscola co’ ‘n coccodrillo! Nun c’ho Instagra. Mbè, che me vòi lapidà?
Dovete sape’, si nun lo sapete perché nell’urtimi tre anni sete stati ‘n crociera su Alfa Centauri, che Instagra è ‘n sociar netuorc. Sì, ‘n antro. Ehhh, lo so. Solo che Instagra se distingue dai vari Feisbuc e Tuitter pe’ ‘na peculiarità: ce se mettono solo foto. Praticamente è er paradiso dii selfomani, er centro de gravità permanente di un aspirante fotografo, è l’Eden degli hashtag tipo #solocosebelle, #instapic, #instaselfie, #instaweather e #instastocazzo. Hashtag ovunque, come si piovessero dar cielo! #semplicementeMe è ‘n antro che va na cifra, a corredo de ‘na foto andò ce sta una super-truccata, in tiro che manco Belen, cor pusciap che je fa toccà le tette cor mento, chii tacchi de 20 centimetri e l’effeto super-tecnologico che rimove i brufoli… “Semplicemente”?!?! Ma “semplicemente” de che?! Stai acchittata che pare stai a partì p’er Billionaire! Saresti più credibbile si ce scrivessi “#acogliereleoliveconnonno”! Ma famme er piacere…!
Er guaio VERO de ‘st’Instagra è che, da quanno esiste, tutti se pensano d’esse fotografi alla Cartier-Bresson. Tutti hanno scoperto la straordinaria arte de scattà foto, manco ce fosse l’Unione Europea a dà i fondi! E quindi ormai è tutto ‘n fiorì de ggente che va ‘n giro cor telefono ‘mmano a ritrarre arberi, uccellini, er sole, ‘a luna, er gatto, er topo, l’elefante, i due leocorni che finarmente se vedono. E, soprattutto, ritraggono se stessi, er centro dell’attenzione, er fulcro dell’esistenza dell’universo ‘ntero.
Smaniosi de ‘n par de “like” come tossici ‘n cerca de ‘na dose, effettano ‘e foto: le fanno in bianco&nero oppure seppia, ‘e tajano pe’ nun fa vede’ er rotolo de pancetta là ‘n basso, le sfumano pe’ evità che se notino l’occhiaie, ce mettono er filtro fico, le fanno vintage e a fumetto e a negativo, abbassano e aumentano ‘a nitidezza, er foco, ‘a luminosità.
E dopo tutto ‘st’ambaradam te dicheno: -Visto che bella foto che ho fatto?-.
E grazie ar cazzo, te verebbe da dì, co’ tutte ‘e modifiche che c’hai fatto, ce riuscivo pur’io!
Pe’ la maggior parte, comunque, so serfi: ‘a vera moda der momento, er non-plus urtra dell’egotismo smanioso e compursivo. E allora daje, co’ lei co’ la bocca a culo de gallina e l’occhione da “finto-cerbiatto-dietro-cui-se-nasconne-na-mignottona-de-proporzioni-bibliche”. L’omini, invece, de solito prediligono ‘a posa da duri, belli&tenebrosi, possibirmente co’ ‘a barba finto-trasandata a suggerì ingannevole virilità e, si ce l’hai, ‘n accenno d’addominale apparentemente casuale, der tipo: “oh-io-mica-so-così-superficiale-da-ritenè-mportanti-i-muscoli-però-dato-che-ce-li-ho-tii-faccio-vede”.
Perché hai voja a dì e hai voja a fa’, artisti ce se nasce, nun ce se diventa. Te pòi sbatte pe’ttera, te pòi strappà i capelli e pòi prega’ ‘a Madonna e San Pancrazio. “No fuckin’ way, man!”, direbbero l’americani. Artisti se nasce, nun ce se diventa. E loro, pure si c’hanno Instagra, “non lo nacquero”, avrebbe detto Totò. Che lo era davero, nun ce s’era autoeletto pe’ ‘n par de like su ‘na battuta.
Ecco perché, quanno me chiedono si c’ho ‘n profilo Instagra, de solito risponno: “No. Preferisco vive”.
Lorenzo Latini
Giornalista per vocazione, scrittore per necessità dell’anima, sognatore di universi paralleli, non ha mai ceduto alla realtà. Nostalgico all’ultimo stadio, posseduto dal “Sehnsucht” Romantico, pessimista cosmico e permaloso cronico; ritiene che i Rolling Stones, la Roma e la pastasciutta siano le cose fondamentali per cui valga la pena vivere.
